Alexandru Sahia

Măgăun sortit de la cour. Il se rendit chez Antonie Lungu, pour apprendre chez qui on avait le plus levé de couvertures en guise de blairie.

La sécheresse s’étendait, enveloppait comme une épidémie.
On la sentait dans le bleu opaque du ciel, dans le mugissement des bêtes, dans chaque tige et dans chaque épi, dans la terre épuisée. Elle se répandait, sourde, pesante comme la mort, engloutissait les eaux et la vie.

Les sept mioches de Măgăun sont de nouveau alignés devant la maison. Ana a mis la tête à la fenêtre ; elle est jaune comme cire.
Petre est seul au milieu de la cour, ses gros pieds nus plantés dans la boue de cette pluie de juin. Il n'a aucune envie de rentrer. Un de ses chevaux hennit. Petre a l'impression que ce cri de l'animal affamé prend forme et contours et reste accroché aux acacias de la route, sous les yeux de ses enfants.
Măgăun se sert de la cour pour se rendre chez Antonie Lungu curieux de savoir chez qui les agents du fisc ont pu venir dans la journée et s'ils ont encore saisi quelque hardes.
Il n'a rien dit à Ana, ni à ses enfants. Venant de la cour, de nouveaux hennissements franchissent la palissade. Hébété, Petre avance au milieu de la route, poursuivi par ses hennissements qu'il « voit » accrochés aux acacias. Il se dit, toujours obsédé, mais essayant de comprendre : « Qui diable a jamais “vu” des cris suspendus aux branches des arbres ? »
Le soir descend, doucement, à pas feutrés. Le ciel s'est éclairci. Le soleil couchant dessine des fleurs de pourpre sur les vitres des maisons paysannes.
(fin de la nouvelle "Pluie de juin", traduction de Valentin Lippatti)

Le soleil de juin dardait ses rayons brûlants sur la plaine. L’herbe était complètement desséchée. La sève des champs paraissait tarie, les blés rares, les épis tout rabougris.
Les touffes de bleuets et de liserons parsemaient les sentiers durcis.
Quelques courtes averses étaient tombées vers la mi-mai ; depuis, plus une seule goutte d’eau.
La plaine du Bărăgan avait pris un aspect désolé. Non loin de là, la Ialomița assagie serpentait entre ces rives calcinées, se dirigeant vers le Danube.
De temps à autre, hennissement étouffé de quelque cheval traversait l’air suffocant. Le ciel était limpide et bleu. À l’horizon, du côté des marais, aux confins du Bărăgan un seul nuage se dessinait, avançant vers les moissonneurs.
(p. 270, début de la nouvelle "Pluie de juin", traduction de Valentin Lippatti)

Une paix amère régnait sur le Bărăgan. On la distinguait dans l’air, comme le tremblement contenu du soleil. La terre brûlait. C’est pourquoi les tiges de blé se brisaient facilement. Les feuilles de maïs trop tôt jaunies se recroquevillaient en entonnoirs.

Petre Măgăun faucha avec acharnement, saisissant avidement de sa large paluche de grosses touffes d’épis.