Algernon Charles Swinburne

Débarrassé d'un trop grand amour de la vie,
Débarrassé de l'espoir et de la crainte,
Nous rendons brièvement grâce aux dieux
Quels qu'ils soient
De ce qu'aucune vie ne vit toujours,
De ce que les morts ne se relèvent jamais,
De ce que même la rivière la plus lasse
Finit par atteindre la mer.

Hors son âme il n'a point d'étoile.

Hors son âme il n'a point d'étoile.

J'ai besoin de toi comme un mendiant a besoin de pain, j'ai de ton visage cette soif torturante que connaissent les blessés privés d'eau. Si seulement je portais gravée sur mon corps quelque marque de toi, je pourrai la contempler.

Il eût donné sa vie pour le droit de la toucher, son âme pour la possibilité de mourir écrasé sous son pied ; sa tendresse extrême, jumelée par les circonstances à une folie furieuse, déferlait en cruauté sans mesure. Il désirait ardemment que cette femme lui infligeât la mort, mais il désirait encore plus l'annihiler, la flageller jusqu'à l’évanouissement et absorber son sang dans un baiser. Déchiré par des aspirations contradictoires, il eût voulu à la fois caresser et lacérer sa beauté, alléger et augmenter ses souffrances ; sentir le pied de l'aimée sur sa propre gorge et planter ses dents dans la sienne ; soumettre un moment son corps et son âme à ses moindres caprices et assouvir en elle la chimère désespérée de son incommensurable désir ; infliger de savantes tortures à des membres trop frêles pour l'étreinte ; boire les larmes des paupières plombées ; mordre les douces lèvres frémissantes.

Mais Herbert, après une telle correction, n'était pas en état de suivre ce raisonnement. Sanglotant par à-coups et contraint à des pauses fréquentes, il rajusta ses vêtements. Sans cesser de pleurer sous la douleur cuisante, il resta debout la tête baissée, la poitrine palpitante, mais l'insistant regard de son précepteur lui fit lever les yeux. Dans ses prunelles brillaient non seulement les larmes, mais cette lueur que donne la lutte contre la douleur, la fièvre et la révolte. Ce regard lumineux sous les cils épais où perlaient encore des pleurs fit perdre contenance à Denham. Il baissa les yeux et sourit. Il n'avait encore jamais vu une telle ressemblance entre les deux visages : avivés par la souffrance et adoucis par les larmes, les yeux d'Herbert devenaient ceux de sa sœur. Il semblait au précepteur que le jeune garçon devinait l'effet magnétique que produisait sur lui cette similitude. Il eut envie de le fouetter de nouveau.

Je n’ai encore jamais découvert l’aspect plaisant de la vie. Chacun doit pourtant trouver dans son destin une petite compensation, un point faible dans l’armure divine. Laissons cela. Même la mort, je crois, ne nous délivre pas toujours de nos tourments. Ce serait trop facile.

Enivré, il tourbillonnait sur le sable et les rochers, poussé, entraîné par la marée de sa propre allégresse, criant par intermittences des phrases qu'il lançait à l'étendue marine comme à une mère, lui jetant toutes les bribes de chansons qui lui montaient aux lèvres, riant et bondissant, n'enviant au monde que les oiseaux de mer capables de rester plus longtemps que lui entre deux vagues.

Alors l'époux éveilla le dormeur, lui enjoignit de se lever pour se battre, et avant que le garçon ait vraiment pu se mettre en garde, lui transperça le cœur de son épée. Saisissant la main de sa femme, il la trempa alors dans le sang qui sortait de la blessure et l'obligea à en asperger le visage du blessé. [...] Ensuite, la réputation de la dame ne fit que s'accroître; son autre admirateur, Sir Edmund, l'honorant plus que jamais, devint l'ami du mari.

Cela dort, cela veille-t-il? -car son col tout enveloppé de mes baisers, porte encore un point pourpré où la flamme de son sang endolorie vacille et meurt; -col doux et meurtri d'une tendre piqûre-plus blanc pour un point qui en rehausse la pâleur.

Avant l'aurore

DOUCE VIE, si la vie était plus forte,
Terre débarrassée des années qui lui font tort,
Alors deux choses pourraient vivre plus longtemps,
Deux choses plus douces qu'elles ;
Delight, la fleur sans racine,
Et l'amour, la tonnelle sans fleur;
Un délice qui vit une heure,
Et un amour qui vit un jour.

Du chant du soir au jour,
Quand avril fond en mai,
L'amour allonge son temps de jeu,
L'amour diminue souffle après souffle,
Et baiser après baiser vieillit
Sur une gorge ou une épaule apathique
Tourné de côté maintenant, devenu plus froid
Que la vie qui rêve de mort.

Cette seule chose qui valait la peine d'être donnée
, la Vie l'a donnée et semblait valoir la peine d'être vécue ;
Péché doux au-delà du pardon
Et bref au-delà du regret :
Rire et aimer ensemble
Et tisser avec de l'écume et de la plume
Et du vent et des mots l'attache
Nos souvenirs jouent encore avec.

Ah, une chose qui vaut la peine d'être commencée,
Un fil dans la vie qui vaut la peine d'être tissé,
Ah doux, un péché qui vaut la peine d'être péché
Avec toute la volonté de l'âme ;
Pour t'endormir jusqu'à ce qu'on te calme,
Pour t'embrasser jusqu'à ce qu'on te tue,
Pour te nourrir jusqu'à ce qu'on te remplisse,
Douces lèvres, si l'amour pouvait te remplir ;

Pour chasser le doux Amour et le perdre
Entre les bras blancs et le sein,
Entre le bourgeon et la fleur,
Entre votre gorge et votre menton ;
Dire de la honte, qu'est-ce que c'est ?
De la vertu — nous pouvons la manquer ;
Du péché - nous ne pouvons que l'embrasser,
Et ce n'est plus un péché :

Pour sentir l'âme forte, frappée
Par des impulsions charnelles, s'accélérer
Sous des soupirs rapides qui s'épaississent, Des
mains douces et des lèvres qui frappent ;
Des lèvres qu'aucun amour ne peut fatiguer,
Aux mains qui piquent comme le feu,
Tissant la toile Désir
Pour piéger l'oiseau Délice.

Mais l'amour si légèrement tracé,
Notre amour avec une torche éteinte,
S'est arrêté près de nous sans peur,
Qui l'a trouvé et l'a laissé libre ;
Personne, nous voyant déchirés, ne
pleurera, ne rira ou ne s'émerveillera ;
L'amour léger se tient à l'écart du tonnerre,
Et à l'abri des vents marins.

Comme, quand les alouettes tardives donnent l'avertissement
De lumières mourantes et naissantes,
la Nuit murmure au matin :
« Reste tranquille, ô amour, reste tranquille !
Et la moitié de ses membres sombres couvrent
Les membres blancs de son amant,
Avec des plumes amoureuses qui planent
Et des lèvres ferventes qui se refroidissent;

Comme le jour méprisant réprime
le vide et les vaines caresses de la Nuit,
Et de ses tresses plus nuageuses
Déroule l'or des siens,
Avec les membres des membres qui se divisent
Et le souffle après le souffle s'affaisse ;
Car l'amour n'a pas de demeure,
Mais meurt avant le baiser ;

Ainsi en a-t-il été, ainsi soit-il;
Car qui la vivra et la fuira ?
Mais regarde que personne ne le voit
Ou ne l'entende sans le savoir;
De peur que tous ceux qui l'aiment et le choisissent
Voyez l'Amour, et ainsi refusez-le ;
Car tous ceux qui le trouvent le perdent,
Mais tous l'ont trouvé beau.

Si l'amour était ce qu'est la rose,
Et j'étais comme la feuille,
Nos vies grandiraient ensemble
Par temps triste ou chantant,
Champs soufflés ou enclos fleuris,
Pâturage vert ou chagrin gris
Si l'amour était ce qu'est la rose,
Et j'étais comme la feuille.

Si j'étais ce que sont les mots,
Et l'amour était comme l'air,
Avec un double son et un simple
Délice, nos lèvres se mêleraient,
Avec des baisers heureux comme les oiseaux
Qui reçoivent une douce pluie à midi ;
Si j'étais ce que sont les mots,
Et l'amour était comme la mélodie.

Si tu étais la vie, ma chérie,
et moi ton amour était la mort,
nous brillerions et neiger ensemble
Avant mars a rendu doux le temps
Avec la jonquille et l'étourneau
Et des heures de souffle fructueux ;
Si tu étais la vie, ma chérie,
Et moi ton amour était la mort.

Si tu étais esclave du chagrin,
Et j'étais page de joie,
Nous jouerions pour des vies et des saisons
Avec des regards amoureux et des trahisons
Et des larmes de nuit et de lendemain
Et des rires de bonne et de garçon;
Si tu étais esclave du chagrin,
Et j'étais page de la joie.

Si tu étais la dame d'avril,
Et j'étais seigneur en mai,
Nous jetterions des feuilles pendant des heures
Et dessinerions des jours avec des fleurs,
Jusqu'à ce que le jour comme la nuit soit ombragé
Et la nuit lumineuse comme le jour ;
Si tu étais la dame d'Avril,
Et j'étais le seigneur en mai.

Si tu étais la reine du plaisir,
Et j'étais le roi de la douleur,
Nous traquerions l'amour ensemble,
Arracherions sa plume volante,
Et apprendrais une mesure à ses pieds,
Et trouverait une bride à sa bouche ;
Si tu étais la reine du plaisir,
Et j'étais le roi de la douleur.

Il y a peut-être des pêchés à découvrir,
Il y a peut-être des actes enchanteurs.
Quel nouvel ouvrage vas-tu trouver à ton amant,
Quelles passions nouvelles pour le jour et la nuit ?

Dolores

Oh, ma chérie, je voudrais que tu me piétines jusqu’à la mort !

Before Dawn

SWEET LIFE, if life were stronger,
Earth clear of years that wrong her,
Then two things might live longer,
Two sweeter things than they;
Delight, the rootless flower,
And love, the bloomless bower;
Delight that lives an hour,
And love that lives a day.

From evensong to daytime,
When April melts in Maytime,
Love lengthens out his playtime,
Love lessens breath by breath,
And kiss by kiss grows older
On listless throat or shoulder
Turned sideways now, turned colder
Than life that dreams of death.

This one thing once worth giving
Life gave, and seemed worth living;
Sin sweet beyond forgiving
And brief beyond regret:
To laugh and love together
And weave with foam and feather
And wind and words the tether
Our memories play with yet.

Ah, one thing worth beginning,
One thread in life worth spinning,
Ah sweet, one sin worth sinning
With all the whole soul’s will;
To lull you till one stilled you,
To kiss you till one killed you,
To feed you till one filled you,
Sweet lips, if love could fill;

To hunt sweet Love and lose him
Between white arms and bosom,
Between the bud and blossom,
Between your throat and chin;
To say of shame—what is it?
Of virtue—we can miss it;
Of sin—we can but kiss it,
And it’s no longer sin:

To feel the strong soul, stricken
Through fleshly pulses, quicken
Beneath swift sighs that thicken,
Soft hands and lips that smite;
Lips that no love can tire,
With hands that sting like fire,
Weaving the web Desire
To snare the bird Delight.

But love so lightly plighted,
Our love with torch unlighted,
Paused near us unaffrighted,
Who found and left him free;
None, seeing us cloven in sunder,
Will weep or laugh or wonder;
Light love stands clear of thunder,
And safe from winds at sea.

As, when late larks give warning
Of dying lights and dawning,
Night murmurs to the morning,
“Lie still, O love, lie still;”
And half her dark limbs cover
The white limbs of her lover,
With amorous plumes that hover
And fervent lips that chill;

As scornful day represses
Night’s void and vain caresses,
And from her cloudier tresses
Unwinds the gold of his,
With limbs from limbs dividing
And breath by breath subsiding;
For love has no abiding,
But dies before the kiss;

So hath it been, so be it;
For who shall live and flee it?
But look that no man see it
Or hear it unaware;
Lest all who love and choose him
See Love, and so refuse him;
For all who find him lose him,
But all have found him fair.

Une ballade de François Villon, prince de tous les faiseurs de ballades

Oiseau du matin doré gris brillant amer
A peine levé au crépuscule des années douloureuses,
Le premier de nous tous et le plus doux chanteur né
Dont la note aiguë lointaine que le monde des hommes nouveaux entend
Clivez l'ombre froide et tremblante alors que le crépuscule s'éclaircit;
Quand la chanson nouveau-né enlève la tenue vestimentaire de l'ancien monde
Et sentit expirer son air sur ses lèvres changées,
Ecrire en premier sur la liste de ceux qui sont venus
Une ceinture fraîche pour le service de cette dernière lyre,
Villon, le nom de notre triste méchant joyeux fou de frère !

Hélas la joie, la peine et le mépris,
Qui a revêtu ta vie d'espoirs, de péchés et de peurs,
Et t'a donné des pierres pour le pain et l'ivraie pour le blé
Et des oiseaux de prison plumés pour tes pairs affamés
Jusqu'à ce que la mort ferme leur vol avec des cisailles honteuses ;
Jusqu'à ce que les quarts de travail soient courts et que les amours soient difficiles à embaucher,
Quand le rythme du chant ni le tic du fil qui tinte
Pourrait t'acheter du pain ou des baisers ; quand la gloire légère
Rejeté comme une balle et tiré à travers frein et bruyère,
Villon, le nom de notre triste méchant joyeux fou de frère !

Pauvres ailes splendides si effilochées, souillées et déchirées !
Pauvres bons yeux sauvages si émaillés de larmes légères et rapides !
Pauvre voix parfaite, la plus joyeuse quand la plus désespérée,
Qui sonne à travers la mer d'où personne ne dirige
Comme des cloches de joie croisées avec des cloches de mort dans nos oreilles !
Jusqu'à quel point le plaisir a refroidi l'ardent désir
Que comme un oiseau vorace était fort à fatiguer
Sur cette chair et cette âme frêles consumées de flammes,
Mais laissé plus doux que les roses pour respirer,
Villon, le nom de notre frère triste méchant joyeux fou ?

Prince des douces chansons faites de larmes et de feu,
Une prostituée était ta nourrice, un Dieu ton père;
La honte a souillé ton chant, et le chant a souillé ta honte.
Mais de tes pieds maintenant la mort a lavé la fange,
L'amour lit le premier en tête de tous nos cahiers,
Villon, le nom de notre frère triste méchant joyeux fou.

A Ballad of François Villon, Prince of All Ballad-Makers

Bird of the bitter bright grey golden morn
Scarce risen upon the dusk of dolorous years,
First of us all and sweetest singer born
Whose far shrill note the world of new men hears
Cleave the cold shuddering shade as twilight clears;
When song new-born put off the old world's attire
And felt its tune on her changed lips expire,
Writ foremost on the roll of them that came
Fresh girt for service of the latter lyre,
Villon, our sad bad glad mad brother's name!

Alas the joy, the sorrow, and the scorn,
That clothed thy life with hopes and sins and fears,
And gave thee stones for bread and tares for corn
And plume-plucked gaol-birds for thy starveling peers
Till death clipt close their flight with shameful shears;
Till shifts came short and loves were hard to hire,
When lilt of song nor twitch of twangling wire
Could buy thee bread or kisses; when light fame
Spurned like a ball and haled through brake and briar,
Villon, our sad bad glad mad brother's name!

Poor splendid wings so frayed and soiled and torn!
Poor kind wild eyes so dashed with light quick tears!
Poor perfect voice, most blithe when most forlorn,
That rings athwart the sea whence no man steers
Like joy-bells crossed with death-bells in our ears!
What far delight has cooled the fierce desire
That like some ravenous bird was strong to tire
On that frail flesh and soul consumed with flame,
But left more sweet than roses to respire,
Villon, our sad bad glad mad brother's name?

Prince of sweet songs made out of tears and fire,
A harlot was thy nurse, a God thy sire;
Shame soiled thy song, and song assoiled thy shame.
But from thy feet now death has washed the mire,
Love reads out first at head of all our quire,
Villon, our sad bad glad mad brother's name.

Le rêve d'un nageur
Somno mollior unda

I
L'aube est sombre sur l'eau
douce et sombre , Doux et passionné, sombre et doux.
L'amour lui-même était la fille de la mer profonde,
Belle et sans défaut de la face aux pieds,
Saluée de tous quand le monde était d'or,
Aimée des amants dont les noms font vibrer
les yeux des hommes comme avec la lumière des
jours anciens plus heureux que leur vol était rapide.

Alors ils chantaient : mais pour les hommes qui l'aiment, les
âmes qui n'entendent pas sa parole en vain, la
terre à côté d'elle et le ciel au-dessus d'elle ne
semblent que des ombres qui croissent et décroissent
Plus douces que le sommeil sont les caresses de la mer, Plus douces que l'
amour qui trahit et bénit,
Plus joyeuse que celle du printemps quand ses cheveux fleuris secouent
la lumière du soleil et brillent de pluie.

Toute la force des vagues qui périssent
Se gonfle sous moi et rit et soupire, soupire
d'amour de la vie qu'ils chérissent,
rit de savoir qu'il vit et meurt,
meurt de joie de sa vie, et vit
Ravi de joie que sa brève mort donne — La
mort dont le rire ou le souffle pardonne Le
changement qui l'invite à se calmer et à s'élever.

II
Dure et lourde, lointaine mais proche,
Sans soleil pend le poids du ciel sévère,
Nuage sur nuage, bien que le vent
vire En haut jusqu'à la porte de l'aube.
L'aube et même et midi ne font qu'un,
Voilé de vapeur et vide de soleil ;
Rien à voir ou à entendre.
Maintenant moins puissant que le temps ou le destin.

Le ciel gris luit et les mers grises scintillent,
Pâle et doux comme le délice d'
un rêve , Comme un rêve où l'obscurité et la lumière semblent plus faibles,
Touché par l'aube ou tamisé par la nuit.
Le vent sombre, sévère et sublime et triste,
Fait pivoter les rouleaux vers l'ouest, revêtu
D'une ombre brillante qui attire le nageur, L'attire
et le berce de rêves de lumière.

Lumière, et sommeil, et délice, et émerveillement,
Changement, et repos, et un charme de nuage,
Remplis le monde des cieux sous lequel Se soulève
et tremble et halète à haute voix
Tout le monde des eaux, chenu
Maintenant, mais vêtu de sa propre gloire vivante,
Qui épouse l'éclair et se moque du tonnerre
Avec une lumière plus vivante et une parole plus fière.

III
Loin vers l'ouest, où se déroule la lutte retentissante , La
lutte plus douce que la paix, des vagues sans rivage dont la joie
Dédaigne le rivage et aime le vent qui les laisse libres,
Étrange comme le sommeil et pâle comme la mort et belle comme la vie,
Déplace le clair de lune- soleil coloré sur la mer.

Vers le but du coucher du soleil se pressent les eaux sans soleil,
Rapide comme les jours d'automne vers l'hiver : pourtant il semble
Ici que l'automne ne diminue pas, ici que les bois et les ruisseaux
Ne perdez pas courage et ne changez pas de ressemblance, glacé et courbé,
Déformé et ridé : ici les jours sont beaux comme des rêves.

IV
novembre en robe rousse,
qu'as-tu donc à sourire ?
Août froid, septembre pâle, A
enduré un temps affreux,
Et est tombé comme tombe une braise
D'un tas sans flamme :
Mais novembre ceint d'or Sourit
tout ce qu'elle regarde.

Le feuillage brillant, décroissant
Comme décroît la lune du matin,
Ici tombant, ici s'abstenant,
Affronte l'orgueil de juin
Avec un semblant plus majestueux, feignant N'ayez
crainte que la mort soit bientôt :
Comme si les bois ainsi décroissants
devaient cirer pour rencontrer la lune.

Comme si, quand les champs gisaient frappés
par le souffle gris de décembre,
Ces pousses plus nobles qui écœurent
Et meurent de peur de la mort
Devraient sentir le sens se réveiller
Qui entend ce que dit le printemps
Et frémit d'amour, frappées par le printemps
Et percées du souffle d'Avril.

Le vif nord-est aux ailes blanches
qui pique et éperonne ta mer
Ne fait que la nourrir et la régaler
Avec un sens éclatant de joie : Le
calme l'a enchaînée, la tempête l'a libérée,
Et la voix joyeuse de la tempête était-il :
Sud-ouest ou nord-est,
Tes vents réjouissent la mer.

V
Un rêve, un rêve, c'est tout — la saison,
le ciel, l'eau, le vent, le rivage ?
Un rêve naissant de déraison divine,
Une merveille moulée de sommeil - pas plus ?
Pour la vague nuageuse que mes membres en fendant
Sentent comme dans le sommeil en dessous d'eux en
soulevant Apaise le sens du sommeil, laissant le
Sentiment de rien qui était connu d'autrefois.

Une passion plus pure, un loisir plus seigneurial,
Une paix plus heureuse que les vies terrestres,
Remplit d'un pouls de plaisir plus divin
La tête rêveuse et la main qui dirige.
Je penche ma joue contre l'oreiller gris froid,
La houle profonde et douce de la houle large et pleine,
Et ferme les yeux pour un plaisir au-delà de toute mesure,
Et souhaite que la roue du monde se dresse.

L'heure aux ailes sauvages que nous aimerions capturer
Falls comme du ciel que ses pieds légers gravissent,
Si bref, si doux et si plein, le ravissement a
été ressenti qui m'a apaisé avec le sentiment d'être chez moi.
Dormir, nager et rêver, pour toujours —
Une telle joie que la vision de l'homme n'a jamais vue ;
Car ici trop tôt un jour sombre séparera
L'aile de l'oiseau de mer de l'écume de la vague.

Un rêve, et plus qu'un rêve, et plus sombre
À la fois et plus brillant que les rêves qui s'enfuient,
La joie du moment du nageur du large
Demeure, dont on se souvient comme la vérité peut être.
Pas toute la joie et pas toute la gloire
Doit s'effacer comme des feuilles quand les bois deviennent chenus ;
Car là-bas brillent les bas et les bords de la mer,
Et ici au sud d'eux gonfle la mer.

ROSAMOND


(1860)

La crainte est un coussin sous les pieds de l’amour,
Orné de couleurs peintes, et pour lui confortable :
Vermillon suave, blanc exsangue, bleu
Pareil à la fleur, vert qui s’unit à l’été,
Tendre violet promis à la mer, et noir calciné.
Sous toutes formes colorées, crainte, présage et changement,
Prophétie souffrante et rumeurs boiteuses,

Prescience et divination,
Imprudente inscription, souvenir consigné,
Tous sont recouverts du manteau de l’amour,
Qui les laisse rouler après s’être ébroué,
Bousculés, emportés par le vent dans l’air poussiéreux.