Nationalité : France
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Biographie :
C’est sous le nom d’une aïeule, qui m’évoquait une contrée lointaine et pleine de magie, que j’ai décidé de donner vie à ma passion pour les récits et les mots qui les portent.
Après avoir mis le point final à mon second roman, il y a une dizaine d’années, j’ai tenté l’aventure de l’autoédition sur la pointe des pieds. Perfectionniste irrécupérable, j’ai décidé de tout stopper après la naissance de ma fille aînée. À 34 ans, je reviens à ces premiers amours, plus mûre, plus confiante, et avec une meilleure connaissance du milieu de l’édition.
C’est sous le nom d’une aïeule, qui m’évoquait une contrée lointaine et pleine de magie, que j’ai décidé de donner vie à ma passion pour les récits et les mots qui les portent.
Après avoir mis le point final à mon second roman, il y a une dizaine d’années, j’ai tenté l’aventure de l’autoédition sur la pointe des pieds. Perfectionniste irrécupérable, j’ai décidé de tout stopper après la naissance de ma fille aînée. À 34 ans, je reviens à ces premiers amours, plus mûre, plus confiante, et avec une meilleure connaissance du milieu de l’édition.
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Depuis qu’elle était majeure, elle fourrait son nez partout à la recherche d’un indice sur ses origines, sa famille et celle qui l’avait mise au monde. Peine perdue. C’était comme si elle n’avait pas existé durant les cinq premières années de sa vie. Dans une société où tout était contrôlé et informatisé, personne n’avait jamais rien trouvé à son sujet.
Si je ne suis pas occupé par mon travail ou à admirer les répétitions du prochain ballet, je passe des heures à guetter l’arrivée de Léa, perché sur un rebord de fenêtre au dessus de la rue Scribe. Puis je me précipite devant ses pas jusqu’aux étages, où elle disparaît dans une salle décorée de lyres en métal sans m’avoir aperçu.
Parfois, j’arrive à voler une image par l’ouverture : ses yeux bleus, ses joues roses, ses cheveux blond foncé ou sa tenue poudrée.
Autant de couleurs qui me rappellent que mon existence ne se déroule pas seulement en noir et blanc, sur les pages des livres.
Parfois, j’arrive à voler une image par l’ouverture : ses yeux bleus, ses joues roses, ses cheveux blond foncé ou sa tenue poudrée.
Autant de couleurs qui me rappellent que mon existence ne se déroule pas seulement en noir et blanc, sur les pages des livres.
L’humanité a toujours souffert de la Guerre. De tous les fléaux, elle est la mère ; et si chaque épidémie éclate après une longue période de latence, c’est pour revenir encore plus tenace, encore plus meurtrière.
— À un stade plus avancé de la maladie, même le sommeil peut induire ces effets, reprend le médecin. Au lieu de stocker les informations de la journée durant la nuit, votre cerveau en effacera.
— Vous voulez dire qu’à chaque fois que je dormirai, j’oublierai une partie de ma vie ?
— Il peut ne s’agir que de petites informations anodines, que vous utilisez peu. Hélas, c’est une maladie qui progresse rapidement, et un beau jour, vous oublierez des pans entiers de votre existence. Vos amis, votre famille…
— Vous voulez dire qu’à chaque fois que je dormirai, j’oublierai une partie de ma vie ?
— Il peut ne s’agir que de petites informations anodines, que vous utilisez peu. Hélas, c’est une maladie qui progresse rapidement, et un beau jour, vous oublierez des pans entiers de votre existence. Vos amis, votre famille…
Qui est-tu ?
Où est-tu ?
Ton visage s’efface comme les traces sur le sable, gracieuse silhouette évanouie dans la nuit
N’as-tu rempli mon âme de beauté que pour me laisser plus égaré ?
Je reste seul et ignorant dans un abîme de solitude, naufragé noyé dans ton souvenir
Toi qui partageais le souffle de l’océan
Ombre éphémère brodée d’éternité
Cruelle chimère, trompeuse sirène
Pressée de t’évanouir
Partie sans me le dire.
Pour le rêveur et pour toujours
Tu resteras
La jeune fille de la mer.
Où est-tu ?
Ton visage s’efface comme les traces sur le sable, gracieuse silhouette évanouie dans la nuit
N’as-tu rempli mon âme de beauté que pour me laisser plus égaré ?
Je reste seul et ignorant dans un abîme de solitude, naufragé noyé dans ton souvenir
Toi qui partageais le souffle de l’océan
Ombre éphémère brodée d’éternité
Cruelle chimère, trompeuse sirène
Pressée de t’évanouir
Partie sans me le dire.
Pour le rêveur et pour toujours
Tu resteras
La jeune fille de la mer.
J’aime une femme, et elle m’aime. Nous vivons d’art et de petits travaux, nous voyageons librement. Je loue mes services dans les villes que nous traversons, je vends des toiles et récite des poèmes là où il se trouve des mélomanes pour les apprécier, et Lili exerce ses talents d’aide-soignante là où ils sont requis.
Je me rends compte que j’ai peut-être trouvé le bonheur auquel j’aspirais tant.
Je n’ai pas besoin de Léa.
Juste d’une femme qui m’aime.
Je me rends compte que j’ai peut-être trouvé le bonheur auquel j’aspirais tant.
Je n’ai pas besoin de Léa.
Juste d’une femme qui m’aime.
Une silhouette discrète au creux des rochers, à peine dérangée par ma présence, cheveux voletant dans la brise, et jupon au ras de l’eau. Pieds nus au dessus des vagues, une jeune fille contemple l’océan.
Sous la lumière fusant des nues, son teint me semble opalescent ; ses traits paisibles la font ondine. À mon insu, je souris de cette image et l’imagine créature surnaturelle venue apprécier un instant la splendeur terrestre.
Sous la lumière fusant des nues, son teint me semble opalescent ; ses traits paisibles la font ondine. À mon insu, je souris de cette image et l’imagine créature surnaturelle venue apprécier un instant la splendeur terrestre.
Les ballerines sont réputées pour leurs aventures avec des hommes riches et souvent plus âgés. Je ne suis pas sans savoir que de sordides intrigues sentimentales se nouent après les spectacles, dans les foyers du chant et de la danse. C’est l’occasion pour les abonnés de profiter de la jeunesse et de l’espoir de demoiselles à l’avenir incertain, qui cherchent à trouver un bon parti, ou à défaut, un amant généreux.
Cela lui faisait peur. Plus que les guerres de religion, les pandémies et les dérèglements climatiques réunis. Si elle cessait de faire ce rêve, une partie d’elle-même serait perdue à jamais. Une partie si vaste qu’elle n’aurait plus la force de vivre. C’était comme si on l’appelait mais qu’elle était sourde ; comme si on lui faisait de grands signes et qu’elle était aveugle.
Pourquoi se faire massacrer dans une ou deux saisons alors que nous avons encore quelques belles décennies d’agonie avant l’extinction ?
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