Aliza Lahav

Lorsque même l'écriture s'exile c'est le vide complet, l'île déserte, la solitude insupportable. Et le doute, le doute que plus jamais je ne saurais écrire, inventer, puiser dans mon imagination, trouver les mots qui feront l'histoire, qui intrigueront mes lecteurs. J'essaye de me rassurer, la page blanche ça arrive à tous les auteurs... mais j'ai du mal, j'ai mal.

Le cabriolet blanc sortit du garage en vrombissant. Contrairement à ses voisins, Marjorie n'était pas une actrice ou une chanteuse. Elle était seulement riche. Son père avait fait fortune dans le caoutchouc, avec des histoires d'importation et d'exportation auxquelles elle ne comprenait rien. Sans frère ni sœur, elle s'était battue toute sa vie contre ses parents dans une rébellion violente pour être acceptée telle qu'elle était, devenir ce qu'elle voulait. Pour finalement quoi ? Se retrouver orpheline, célibataire, sans emploi à déjà trente-huit ans ? Sa seule véritable identité aujourd'hui était d"être une femme. Et c'était déjà en soi un véritable combat.

Je ne connaissais pas l’homme auprès duquel j’avais été retrouvée, du moins je n’en avais aucun souvenir. J’ai refait sa connaissance bien après sa mort.