Anna Akhmatova

LA MORT DU POÈTE


Hier se tut la voix sans pareille,
Il nous quitta, l'interlocuteur des bois.
Se mua-t-il en un épi vermeil,
En cette bruine qu'avait chanté sa voix ?
Toutes les fleurs qui fleurissent sur cette
Terre, au-devant de ce mort s'avancèrent.
Et le silence règne sur la planète
Que nous nommons du nom modeste : Terre.

1960.
(Pour B. Pasternak)

p.149