Anne Perry

— Clementine, que faisait ton père ? Quel était son métier ?
Celia savait que c’était sur ce critère que l’on jugeait les gens, même si cela n’avait pas grand-chose à voir avec la personne qu’ils étaient réellement.
— Je ne le sais pas, murmura la jeune femme en baissant les yeux pour éviter son regard.
— Tu ne sais pas ce qu’il… ?
Brusquement, la vérité lui apparut, comme si on venait de lui asséner un coup.
— Tu ne sais pas qui était ton père ! s’exclama Celia en l’agrippant très fort par les bras comme si elle voulait la soulever.
— Non, admit la jeune femme dans un soupir.
— Ta mère t’a élevée seule ?
— Oui, répondit Clementine en redressant la tête, le regard fier. Et elle m’a donné tout ce qu’elle a pu, elle m’a aimée, éduquée, protégée…
Le vent souleva ses cheveux, mais elle n’y prêta pas attention.
— Tu n’as pas besoin de le préciser, lui assura Celia. Je le vois bien dans tout ce que tu es, dans ce que tu dis et fais… Je suis nettement plus inquiète que Seth Marlowe ne soit pas assez bien pour toi.