Antoine Choplin

Et puis les deux danseurs apparaissent d’un coup, comme dans le prolongement d’une glissade venue de loin et qui tarde à s’achever pour de bon. Il n’est pas plus grand qu’elle, vêtu d’un costume sombre, et de souliers vernis. Ce qui lui reste de chevelure est lissé vers l’arrière et découvre son front. Elle porte des talons à lanières et une robe rouge vif ornée de parements noirs, fendue jusqu’en haut des cuisses. Un chignon impeccable et un peu austère rassemble ses cheveux contre sa nuque.
Et maintenant, juste devant nous, leur trajectoire se suspend, les corps accolés marquent un temps, dans une immobilité vivante aux allures de défi. Et puis le buste de l’homme pivote, se tend vers celui de la femme, retenant un instant la promesse du mouvement avant de l’entraîner à nouveau hors de notre vue, elle, digne et consentante dans la reculade qu’il lui impose et dont nous épions les premiers pas dans le reflet des deux miroirs.