Antoine Volodine

« Les poules caquetaient tranquillement derrière le grillage, à leur habitude, lorsque le premier coup de feu retentit. Certaines hochèrent la crête, d’autres suspendirent leur marche disgracieuses et figèrent au-dessus du sol une patte grisâtre ; ne se décidant pas à la reposer dans le grain et la crotte, d’autres encore continuèrent à glousser sans s’en faire. Les pistolets ne le concernaient pas. Les couteaux, oui, peut-être, mais les Makarov ou le Browning, non. Puis une deuxième détonation ébranla la quiétude de l’après-midi. Quelqu’un arriva en courant et s’effondra sur le grillage du poulailler, dont la structure mal conçue pour ce genre d’épreuve aussitôt se déforma. Les piquets fléchirent, une rangée de perchoirs se disloqua, et, cette fois l’ensemble des volailles se laissa gagner par l’hystérie, rousses et blanches, principalement, mais deux ou trois noiraudes, les poules en désordres se dispersèrent et à grands cris .Le blessé s’agrippait au tissu de fer. Il voulait à la fois avancer et rester vertical, mais il n’y réussissait guère .Il Progressait en oblique, indifférent au caquetage, préoccupe avant tout par les pas qui se rapprochaient. Car maintenant son poursuivant le rattrapait, un homme qui marchait vite, précédé par une poule qui zigzaguait sur le chemin, ventre à terre, ses moignons d’aile en émoi. le tueur rejoignit le blessé et il le considéra sans mot dire pendant un court instant, comme réfléchissant à ce qu’il faisait là devant une cible déjà touchée et même passablement bien touché, puis il lui tira dessus une troisième fois, presque sans viser, juste avant de repartir et de disparaitre. »