Antoine de Changy

La vie dans ces steppes est simple, réduite à l'essentiel. La sécheresse, le froid, le vent n'offrent ni réconfort ni répit. Ici, pas de place pour un sentimentalisme ou des manières décalées à l'européenne. Kes cions ont une utilité pratique, ils sont les gardiens des campements, ils se contentent des rares restes et festoient du sang des bêtes égorgées. Dehors, les os sont nets. Quelles que soient les températures, leur place est dehors. Ils ne sont ni le meilleur ami de l'homme, ni son compagnon, ni le support d'une affection reportée. Les chevaux sont précieux pour se déplacer et pour leur lait dont le khoumis enivrant est tiré. Trop vieux, ils sont égorgés et fournissent une part importante de la viande en hiver. Désignés par la couleur de leur robe, ils ne sont affublés d'aucun nom précieux.

En un instant, le nuage de poussière s'allonge et s'épaissit, la rumeur enfle sous le martèlement des sabots, la steppe rugit. Une horde hurlante, à fond de train, se répand dans la plaine soyeuse.