Antonin Varenne

Je pisse le sang, les arcades en charpie. Mais je serai là pour la cinquième. George le mur. Je serai là.
Il s'énerve. Il veut m'avoir avant la six. Avance. Pousse-le, là, avec tes coudes, dans les côtes. Respire. Cogne. Pousse. T'es bien, avance. Bouge tes jambes. La têtes dans les épaules. Il comprend pas ce que tu veux. Là. Il est paumé. Un crochet du droit, mou, un piège à mouches. Me prend pour un vieux punching-ball. Il pare. Là. Maintenant. Uppercut du gauche, dans son contre, les pieds vissés au sol, le dos droit, la hanche qui suit. Parfait.
Il a rien vu venir. Je l'ai cueilli au menton. Une seconde avant le gong.
Il a l'air surpris. Son cerveau a dû sacrément taper dans sa caboche.
Passé à un doigt du down. Il le sait.