Arthur Bradford

Il était tard hier soir quand je suis sorti du bar, histoire de prendre l’air, respirer la brise nocturne et glaciale, sentir le froid piqué mon visage qu’une barbe de trois jours habillent de ses poils grisonnants. A la lumière d’une lune bleutée ou d’un lampadaire blafard, je ne me souviens plus trop de l’éclairage de la scène, j’ai vu un chien sur trois pattes. Étonnamment, il semblait bien le vivre, il se promenait cahin-caha, une pluie fine venue mouiller ses poils, ça sent le chien mouillé. Je retourne me prendre une nouvelle bière, bien au chaud, dans un intérieur éclairé de néons qui donnent un éclat triste à ma voisine de comptoir, ça sent la chatte mouillée. L’envie de lui offrir un verre, mon lit, ma musique, on va chez elle, lumière tamisée par quelques bougies autour du lit.



Je me réveille, draps humides d’une passion nocturne, pour aller lever la patte quand je les entends couiner au pied de son lit. Je ne les avais pas remarqué hier soir avant de m’allonger sur son corps, la tête entre ses cuisses, trop obnubilé probablement à y glisser ma langue ou mon majeur. Ils me regardent les yeux humides avec des regards tristes de chiens battus. Pas le genre à les caresser dans le sens du poil, je continue ma route, on the road again, l’air absent le regard posé à l’horizon, la porte des chiottes. Les chiots m’ont suivi le pas. A la lumière blanche d’une ampoule au plafond, je les découvre, cette bande de Freaks. Le Freak c’est chic. Elle se lève nue, la chatte collante et enfile son vison, une fenêtre à demi-ouverte, m’explique qu’elle a recueilli ces chiots, difformes, informes, certains ont trois pattes, classique j’en ai déjà vu un, d’autres qu’un œil, ou encore siamois, sans pattes juste un tronc, monstruosités de la nature. Hallelujah.



Je m’enfuis, tant bien que mal, le pantalon sur les chevilles, j’y laisse mon caleçon à fleurs, le soleil n’est pas encore levé. Dans la sombre ruelle, je faillis écraser une limace géante phosphorescente, ça me rappelle certains concours stupides, du genre le lancer de limace la seule règle qui compte c’est qu’après son splash sur le trottoir d’en-face, elle continue de vivre, aussi répugnante soit elle. Je vais pour rentrer dans un premier bar, histoire d’oublier ma putain de vie ou les putains de ma vie, à cette heure-ci, je ne sais plus trop, quand j’entends une petite voix tourner autour de moi. Qui me parle ? Hallucination fertile, je crois que j’ai trop bu, mais quand je vois ce lilliputien, mi-chien mi-homme, mon compte est bon, je commande un double whisky sans glace. Et je m’épanche sur la barmaid, le regard interrogateur sur ses seins, je lui raconte ma vie de chien, et que j’ai envie de la prendre comme une chienne. Elle me file son adresse, ma queue se redresse.
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