Aurélie Jeannin

Ce matin, j’ai vu un cerf, de l’autre côté de la plaine. Il longeait le grillage avachi en limite de notre propriété. Je crois qu’il tentait, par la lenteur de sa démarche, d’atténuer la noblesse de sa silhouette. Roi humble. Il a levé la tête pour regarde dans ma direction ; je n’avais pas le vent pour moi. Ce vieux-là avait déjà perdu ses bois et en rentrant, j’ai relu un extrait de notre anthologie animale. Les bois , par lesquels la nature fait signe : ces deux perches hérissées d’andouillers, façonnées de perlures, rainures, empaumures aux épois aigus, cette ramure dont le nom, la forme et la couleur semblent sortir des arbres et que chaque année élague comme un bois sec, chaque année les refait pour donner la preuve visible que tout renaît, que tout reprend vie ; par la chute et la repousse de ces os branchus qui croissent avec une rapidité végétale, la nature affirme que sa force intense n’est qu’une perpétuelle résurrection, que tout doit mourir en elle et que pourtant rien ne peut cesser.