Azouz Begag

Ils pensent qu'il faut être bien habillé pour entrer, propre.
Ils disent que le savoir n'est pas pour eux.

Sauf le petit Bachir, le poète.
Il vole et pense de ses propres ailes.
Il n'a pas attendu monsieur Ali pour franchir les frontières, gravir les montagnes, escalader les murs.

Depuis plusieurs semaines, assis à une table de bric et de broc, un livre neuf posé devant lui, il passe des heures sans fin à écrire, affalé sur ses feuilles blanches, le geste appliqué, sans que personne ne sache ce qu'il est en train de manigancer.