Beau Schemery

— Eh bien, fit l’homme, attirant l’attention de Sept. Le Septième frère de Londres. Je dois vous avouer que c’est un honneur de vous rencontrer. — Pardon ? s’exclama Sept.

— Vous êtes le légendaire Septième frère de Londres, répondit l’inconnu fantaisiste. Celui qui a eu le courage de tenir tête à son bourreau esclavagiste. — Eh bien, monsieur, fit Sept en agitant les pieds, je ne dirais pas ça.

— Moi si.

Le jeune homme se releva du trône.

— Du vin ?

Il montra son verre. Sept haussa les épaules. L’inconnu servit un autre verre du liquide sombre et le lui tendit. Sept l’accepta. Il renifla le verre, grimaçant. Le liquide possédait un arôme puissant, comme le chocolat ou le cuir. Il en sirota une gorgée et fut surpris d’y trouver tant de saveurs. De la chaleur se propagea dans ses membres à la gorgée suivante.

— Bien joué, Monsieur Septième, rit l’homme.

— Vous avez l’air d’en savoir beaucoup à mon sujet. Pourrais-je savoir à qui j’ai l’honneur de parler, monsieur ?

Sept reprit une gorgée du délicieux nectar sombre.

— Jonathan Minuit.

L’homme lui tendit la main.

— Jack Minuit pour mes amis… et mes ennemis.

Sept s’étouffa avec son vin, le liquide remontant du fond de sa gorge vers ses narines. Il toussa et s’essuya le nez de la main qui ne tenait pas le gobelet.