Becky Manawatu

« Foutre », j’ai dit, comme si je laissais sortir une petite
abeille de ma bouche. « Faire foutre, ce con. » Comme si je
laissais sortir d’autres petites abeilles.Et comme j’en avais laissé sortir certaines, d’autres voulaient s’échapper.« Va te faire foutre, Oncle Stu, espèce de putain de connard de merde ! J’aimerais que tu crèves, sale connard ! Je te hais, espèce de putain de plouc de merde ! »
Personne n’a bougé. Comme s’ils avaient peur des abeilles maintenant, comme si les abeilles planaient au-dessus de nous maintenant. Et l’air est devenu comme du miel bouillant, épais, trop sucré, qui fait mal aux
dents, comme si les abeilles avaient peur dans le monde maintenant, et qu’est-ce qu’elles devaient faire ? Trouver une autre bouche ? S’en aller tout de suite ? Mais elles restaient suspendues dans les airs, presque comme si
elles espéraient que personne allait les voir, mais qu’elles étaient prêtes à attaquer si quelqu’un les voyait.