Benoît Conort

L'ENVERS


Le cœur ressemble aux jardins que j'aime, tout
encombré de broussailles, d'orties, fleurs sauvages, roseaux
droits dressés. Parfois, derrière quelque pierre brute, une
terre cultivée comme un jardin secret, fragile, assailli de
verdure. Puis cela disparaît. Les racines, lasses, renoncent à
creuser le lent terreau du temps.

S'il est une clarté, ce n'est qu'à la manière d'une sen-
tinelle toute pétrie de nuit, toujours sur le qui-vive (forme du
quant-à-soi).

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