Bernard Giraudeau

Nous dormons sous des tentes individuelles nichées dans le sable. Je me régale. L'Atlantique frappe lourdement les falaises brunes. Quelqu'un vient d'allumer un feu. Où a-t-il pu trouver du bois dans cet endroit?
Un jour, j'ai vu un homme tirant un petit âne surchargé de branches noueuses. Il venait du désert. L'homme m'a montré l'horizon de dunes stériles. A une journée de marche, il y avait un oued asséché et des arbustes morts.
Des brandons s'envolent et s'ajoutent aux étoiles. Ta clope en braise a fichu le camp avec le vent d'ouest. Te voila tout nu, comme sculpté dans le minéral.
Où s'en vont-ils ces hommes qui marchent sur la nudité, sur ce lac de sable infini? Quelques vagues de dunes à peau blonde attendent la caresse de leurs corps. Ce soir, ils s'allongeront sur ces formes, se blottiront au creux de ces mamelons. Ils rêveront entre les cuisses de cette femme de sable. Ils chercheront la source de vie, la sève, l'eau précieuse au fond d'un puits qu'il faudra fouiller jusqu'à sentir entre les doigts l'humidité miraculeuse. Mais la femme de sable se refuse parfois aux étrangers. Elle n'aime que les errants, ceux qui chantent et dansent la nuit sous les étoiles.