Bruce Machart

Il songe aux innombrables fois où il s'est imaginé sa mère, la cascade de ses cheveux longs, le frou-frou de ses jupes plissées, le bleu si doux et apaisant de ses yeux. Il n'a jamais rien connu de tout cela, mais là, il ne peut s'en défendre, il ne parvient pas à s'empêcher de penser qu'il a dû entendre le son de sa voix alors qu'il était blotti à l'intérieur de son ventre, qu'elle avait sûrement chanté pour l'enfant à naître tandis qu'elle exécutait ses tâches ménagères, ou qu'elle avait dû crier dans les derniers moments de l'accouchement. Même s'il ne s'en souvient pas et ne peut l'imiter, il a toujours porté en lui le souvenir de cette voix, un authentique souvenir d'elle toute sa vie durant.