Bruno Massé

[...]Les phares encore allumés éclairaient l'immense chêne qui avait stoppé leur chute. On entendait plus que le son de la pluie sur la carrosserie.
Les lèvres de Martin formulèrent quelques sons à peine audibles.
- hu....hui...
- Quoi?
Gabrielle était quasi hystérique.
- Huit... huit ans...
- Quoi? Huit.... comment?
Elle n'y comprenait rien.
- Ça fait huit ans que je travaille dans les assurances et je n'ai jamais eu un seul accident de voiture. C'est mon premier. Je veux dire, je n'avais jamais eu cette perspective auparavant, c'est plutôt formateur.
Pendant une seconde, Gabrielle réalisa que c'était le commentaire le plus imbécile qu'elle n'avait jamais entendu. Choquée, elle lui enfonça le poing dans la cuisse.

Je serre la main, surpris par la force de sa poigne, lui tends une carte d’affaires depuis la poche intérieure de mon veston. Un autre automatisme.

— Inspecteur environnemental ? dit-elle en lisant la carte, vaguement surprise. Vraiment ?
Supercherie. Foutaise.
— Bien sûr, je réponds. L’environnement, c’est important.
— Bien sûr, répète Bridge en écho, sarcastiquement. Y a pas à dire.
Nous filons lentement sur la route principale. Peu à peu, l’esquisse d’un village se dessine, délabré, à travers l’éclaircie dans l’immensité de la forêt noire. Nous émergeons de peine et de misère dans quelque chose, un lieu, la cicatrice d’un village oublié de tous.
Quelques détails se révèlent çà et là : une grange semi-effondrée dans un champ d’herbes jaunes, une laveuse rouillée abandonnée dans un fossé, les rameaux tordus d’aulnes près d’un ruisseau anémique. Octobre accompagne la déchéance du village avec sa touche funèbre – il n’y a pas de vie et pourquoi y en aurait-il de toute façon ?
Quel trou de bécosse !

Pour reprendre la poétesse innue Joséphine Bacon, on vit bien « quelque part ».

Et vivre quelque part où on a envie de vivre, n’est-ce pas là la meilleure raison de lutter? La vie est si courte, alors tant qu’à être né à un endroit qu’on n’a pas choisi, aussi bien en faire un lieu où on choisirait de vivre parce qu’on l’aime vraiment.

Un Québec fier, oui, mais pour les bonnes raisons : une fierté bâtie sur la beauté des paysages et des écosystèmes en santé, plutôt que sur la profondeur d’un trou ou la taille d’une camionnette. Une fierté basée sur l’entraide et la protection des plus vulnérables plutôt que sur la haine des minorités et de la différence. Une fierté construite sur la connaissance intime du territoire plutôt qu’à partir d’images vues sur un écran ou de l’autre côté d’une clôture.

Lorsque Varela pénétra dans la salle d’interrogatoire, la première chose qu’il remarqua sur le visage de Fabien Millot, c’était la peur. L’accusé transpirait et il avait le teint blême. Comme s’il n’avait pas digéré son repas de la veille. Menotté et assis sur une chaise, il semblait tout petit, en tout cas, bien moins fringant que lors de leur première rencontre. Il faisait peine à voir. Sans son expérience, l’inspecteur aurait pu avoir pitié. Mais on ne le lui faisait plus. Combien de fois avait-il eu à faire à des individus malfaisants qui simulaient l’hébétude pour s’en sortir ? En général, ces créatures étaient plus intelligentes que la moyenne et elles en avaient conscience. C’est pour cela qu’elles passaient à l’acte, en s’imaginant ne jamais se faire prendre !