Camilla Läckberg

C’était si étrange de se dire que Vladek était mort. Si difficile à
comprendre encore aujourd’hui. Elle se rappelait parfaitement le tintamarre
du jour où ils s’étaient rencontrés, les rires joyeux, la musique de fête
foraine, les cris d’animaux qu’elle n’avait jamais entendus avant. Les
odeurs lui revenaient, aussi puissantes qu’à l’époque : du popcorn, de la
sciure, de l’herbe et de la sueur. Mais le souvenir le plus fort restait celui de la voix de Vladek, qui avait rempli son cœur avant même qu’elle voie son
visage. Et dans son regard, elle avait lu la même certitude que celle qui
l’animait.
Elle essaya de se rappeler si elle avait eu une intuition du malheur qui
découlerait de leur rencontre, mais ne trouva rien. Ils venaient de deux
mondes totalement différents, vivaient des vies totalement différentes, et les
difficultés avaient été nombreuses, mais nul n’aurait pu prévoir la
catastrophe. Même pas Krystyna, la diseuse de bonne aventure. Avait-elle
été aveugle ce jour-là, elle qui voyait tout ? Ou bien avait-elle compris mais
préféré croire qu’elle se trompait, devant l’immense amour qui les
réunissait ?
Rien n’avait paru impossible. Rien n’avait paru bizarre ou mal. Tout ce
qu’ils avaient voulu, c’était créer un avenir commun, et la vie leur avait
laissé croire qu’ils y parviendraient. C’est peut-être pour ça que le choc
avait été si grand, et qu’ils avaient géré les événements d’une manière aussi
indéfendable. Elle avait su dès le début que ce n’était pas la bonne façon
d’agir, mais l’instinct de survie avait triomphé du bon sens. À présent il
était trop tard pour regretter. Elle ne pouvait que rester allongée dans le noir et méditer leur erreur.