Citation de Tempsdelecture
LA MAISON
Les yeux ouverts
22 août 2009
Les jambes croisées, le menton appuyé sur son poing droit, renfermant une cigarette, comme si sa tête lourde, Jean-Marc dicte d’un jet un courrier de quelques lignes ou de deux pages, pour encourager, garder les yeux ouverts sur, je demeurerai votre lecteur ami.
Il tourne le briquet dans sa main gauche. Lève la tête vers le ciel, toujours appuyé sur son poing, le corps légèrement contorsionné, tandis qu ‘Anne -Marie noircit son carnet.
Jean-Marc lit vite, refuse souvent.
Aimer est rare.
Aimer est précieux.
Un éditeur se définit tout autant par ce qu’il refuse.
Ceci n’est pas pour moi.
Combien d’écrivains ont remisé leur manuscrit dans un tiroir, jeté à la poubelle des centaines de pages, des millions de signes, effacé en un instant des mois de travail, pour un non définitif. Il n’a aucun scrupule à décliner un texte qui va être un succès ailleurs, un texte qu’on dirait « publiable ». Lui préfère les textes impubliables, qu’il serait le seul à aimer parviendrait à faire aimer, à la recherche de moutons à cinq pattes. Cela demande une énergie à contre-courant, comme un saumon qui remonte le fleuve. De son désir s’emballe la machine, se met en branle toute la maison. Celle-ci est comme une entité, une armée efficace avec des postes bien définis. Elle doit être un abri, un signe de reconnaissance. Ce qu’on y publie constitue le signal.
Les yeux ouverts
22 août 2009
Les jambes croisées, le menton appuyé sur son poing droit, renfermant une cigarette, comme si sa tête lourde, Jean-Marc dicte d’un jet un courrier de quelques lignes ou de deux pages, pour encourager, garder les yeux ouverts sur, je demeurerai votre lecteur ami.
Il tourne le briquet dans sa main gauche. Lève la tête vers le ciel, toujours appuyé sur son poing, le corps légèrement contorsionné, tandis qu ‘Anne -Marie noircit son carnet.
Jean-Marc lit vite, refuse souvent.
Aimer est rare.
Aimer est précieux.
Un éditeur se définit tout autant par ce qu’il refuse.
Ceci n’est pas pour moi.
Combien d’écrivains ont remisé leur manuscrit dans un tiroir, jeté à la poubelle des centaines de pages, des millions de signes, effacé en un instant des mois de travail, pour un non définitif. Il n’a aucun scrupule à décliner un texte qui va être un succès ailleurs, un texte qu’on dirait « publiable ». Lui préfère les textes impubliables, qu’il serait le seul à aimer parviendrait à faire aimer, à la recherche de moutons à cinq pattes. Cela demande une énergie à contre-courant, comme un saumon qui remonte le fleuve. De son désir s’emballe la machine, se met en branle toute la maison. Celle-ci est comme une entité, une armée efficace avec des postes bien définis. Elle doit être un abri, un signe de reconnaissance. Ce qu’on y publie constitue le signal.
