Je rangeais mes livres, ce que je n'avais pas fait depuis longtemps. Certains d'entre eux, sur les plus hauts rayons, étaient restés fermés depuis des années, oui, et j'allais de surprise en surprise. Tant d'années que le tranchant des feuilles était devenu poussière, de telle sorte qu'il tomba sur mes mains ouvertes de la poudre d'or et de la paillette grisâtre, mélange évocateur du vernis qui couvre certains corps entrevus en rêves d'abord puis dans la réalité décevante de la première représentation de ballet à laquelle nous sommes conduits.