Charles Todd

Tant bien que mal, le corps fut retourné, et les trois hommes scrutèrent en silence le visage flasque après avoir passé plusieurs heures dans l’eau.
— C’est pas un de nos gars, dit le second. Je l’ai jamais vu. Et vous ?
Le premier secoua la tête.
— Je sais pas. Il a un je ne sais quoi de familier.
— Voyons, dit le troisième en étirant la main pour saisir le revers de la vareuse et l’attirer suffisamment près pour pouvoir glisser ses doigts dans la poche de poitrine.
Il en retira un portefeuille rempli de billets de banque. Il laissa échapper un sifflement de stupeur.
Le deuxième était déjà en train de tendre la main vers la poche du pantalon. Il poussa un juron quand le skiff donna du gite, l’obligeant à s’agenouiller au fond de la barque.
Quand elle cessa de tanguer, il parvint à plonger la main à l’intérieur de la poche.
— Nom d’un chien ! s’exclama-t-il en extirpant une pleine poignée de billets.
Le troisième homme ouvrit le portefeuille pour voir s’il contenait des papiers d’identité.
— Ah ! fit-il en tirant une carte de dessous les billets trempés.
Il fronça légèrement les sourcils et lut :
— Justin Fowler. Londres. Mais qu’est-ce qu’il peut bien faire ici, ce macchabée ?
— Je te l’ai dit. C’est un espion allemand.