Chelsea Fine

Scarlet ressentit la douleur - et la fièvre - la quitter petit à petit, comme elle s'approchait de l'endroit où se trouvait Tristan.
«continue, continue.»
Enfin, elle tomba sur une petite hutte. Isolée et presque cachée, elle était nichée dans les arbres avec une seule lumière allumée à l'intérieur. Scarlet courut vers elle.
Elle ne frappa pas, ne cria pas, n'appela pas Tristan.
Elle n'avait pas à le faire.
Elle le sentait à l'intérieur de la cabane. En train de mourir. A cause d'elle.
Scarlet franchit précipitamment la porte et écrira le petit intérieur. Ses yeux tombèrent sur le corps de Tristan, qui se trouvait au pied de la cheminée et elle inspira profondément.
Sans réfléchir, Scarlet claqua la porte derrière elle, se précipita vers Tristan et posa ses mains sur le dessus de sa poitrine nue.
Instantanément, tous les maux et douleurs se dissipèrent du corps de Scarlet. C'était incroyable. Invraisemblable.
Merveilleux.

C’était la tradition de saluer son voisin — ou tout autre inconnu qu’on rencontrait — avec un baiser. Parfois, ces baisers étaient une bise rapide et chaste sur la joue, et d’autres fois, une étreinte passionnée bouche ouverte. Dans un cas comme dans l’autre, il était difficile de passer une soirée au Festival des baisers sans se faire bécoter.

Ne pas savoir de quoi était constitué son passé, c’était comme courir dans un labyrinthe les yeux bandés.
Voilà comment Scarlet se sentait.
Aveugle et perdue, à courir dans un labyrinthe obscur sans direction, sans but.

Elle avait recueilli Scarlet, lui avait donné une maison et avait essayé de lui rendre la vie aussi normale que possible.
Mais normale était plus facile à dire qu’à faire.

Et tandis que la ville d'Avalon était occupée à s'embrasser sous les étoiles en papier, Scarlet et Tristan s'embrassèrent sous les vraies. Tout comme ils le faisaient depuis des siècles. Tout comme ils le feraient pendant les prochaines années.