Christa Wolf

Sans y être préparée, je reçus alors la nouvelle que je ne voulais pas entendre, c'était aux informations télévisées, avant que je pusse quitter précipitamment la pièce, je n'ai eu que le temps de fermer les yeux, et dans le journal j'ai pu vite tourner la page sur laquelle était représentée cette installation meurtrière qu'on appelle "chaise électrique". Mais l'homme qui avait attendu pendant dix ans dans le couloir de la mort après le meurtre qu'il avait commis venait d'être exécuté par une injection létale. J'ai vainement tenté de chasser cette image de mon esprit. J'ai désespérément essayé de faire preuve de sang-froid en apprenant l’enlèvement de cette archéologue en Irak, afin que cette information soit moins insupportable. Je n'y parvins pas, ou seulement brièvement. Je me souviens, quand j'étais enfant, dans mon lit, je me demandais parfois comment je pourrais endurer toute une vie d'apprendre les souffrances qu'on infligeait constamment à d'autres gens, tout comme la peur des blessures que je subirais moi-même. Je ne savais pas alors et je n'aurais pas cru que la compassion peut s'atténuer quand elle est requise d'une façon excessive. Qu'elle ne se régénère pas autant qu'on la dispense. Et que, à notre insu et sans le vouloir, nous mettons en oeuvre des techniques de protection contre une compassion autodestructrice.