Christa Wolf

Christa T. tournait dans sa maison comme dans une cage. Elle savait ne pouvoir rien penser qui ne l'ait déjà été des millions de fois, n'avoir de sentiment qui, dans le germe, ne soit corrodé par l'usure, et qu'il n'était pas un geste que quiconque n'eût pu faire à sa place. Toutes ses tentatives pour abandonner le cercle mort qui s'était formé autour d'elle lui refluaient constamment en une terrible indifférence. elle sentait le mystère lui échapper inexorablement, qui lui insufflait la capacité de vivre : la conscience de ce qu'elle était réellement. Elle se voyait dissoute en une poussière d'actions et de phrases d'une banalité mortelle.
A présent, elle voulait en savoir plus sur elle-même à tout prix. Faire l'expérience que ses sens possédaient encore leur sens à eux, que ce n'était pas pour rien qu'elle continuait  voir, à entendre, à goûter, à sentir. Alors elle avait rencontré ce jeune homme qui la contemplait comme une apparition, qui l'avait attirée à lui, lui avait posé la main sur l'épaule. Et elle sentait la vie revenir fût-ce sous forme de douleur, et rien qu'à tendre une tasse de thé par-dessus la table, elle était de nouveau elle-même.