Christine Béchar

Moi, Camille, treize ans, je me baissai à sa hauteur pour la prendre dans mes bras, de façon plutôt gauche, je dois bien le reconnaître. Jamais je n’avais consolé ma mère. J’en avais les larmes aux yeux sans même savoir pourquoi. Seule une catastrophe pouvait mettre cette femme stoïque dans un tel état. Jamais je n’aurais imaginé à quel point j’étais dans le vrai avec mes suppositions. Pour notre famille, ce fut le début de la fin.

— Dis... qu’est-ce qui t’arrive ?
— Ton père et moi allons divorcer.