Il pense aux princes retranchés dans leurs palais, eux aussi tremblants, maîtres de leurs barriques de vinaigre avec quoi ils frottent leurs corps, leurs femmes, le sol, les viandes. On comptera bientôt les morts à Florence : par superstition, on s'arrêtera à trente mille. Au delà, c'est l'infini. C'est le démon.