Christophe Bienvenu

Il allait dans quelques minutes insérer sa clef dans cette serrure, retrouver le silence et sa compagne, cette fichue solitude… le froid de ces draps témoins d’une nuit d’ivresse, le parfum de Cassandre sur cet oreiller… Il se prépara une grande tasse de café, fuma une cigarette tout en sortant de son cartable une somme incroyable de copies, de quoi l’occuper ces deux jours. Il tira de sa poche l’inévitable stylo rouge, ce juge tranchant et sanglant, et il commença à corriger ces copies de première parmi lesquelles il trouva cette perle qui le fit vaguement sourire. Une élève écrivait : « Molière est né en 1450 et est mort en 1705. » Quelle avait donc été la recette de cette incroyable longévité ? Il l’avait malheureusement emportée avec lui… hélas ! Il ferma cette amusante parenthèse et reprit. Les heures s’écoulèrent ; les cafés s’enchaînèrent… Trois heures du matin sonnèrent au carillon de l’hôtel de ville. Il fut temps pour lui de s’accorder une pause qu’il voulut doucement musicale. Il prit une cigarette et le cendrier qui l’accompagnait puis se vautra sur le sofa, les yeux rivés aux poutres du plafond. Il repensa sa rencontre avec Cassandre, sa soirée passée auprès et dans elle… quand soudain il fut tiré hors de ses pensées par un coup de heurtoir à la porte.