Christophe Fourvel

Mon plus jeune fils est né à Besançon en 1999, mais comme moi et comme son frère aîné, il supporte un club de football situé à six cents kilomètres de son enfance. On a beau être snob, on appartient à la masse des aficionados, des ultras, des fans, des fidèles parmi les fidèles du club de ma ville de naissance que l'on aurait mille raisons de détester pour ses excès, ses tricheries passées, le sort qu'il a parfois réservé à nos joueurs préférés ; pour sa manière animale de se pelotonner dans le strass et le fric comme dans de la boue et pour tirer sans arrêt sur la corde qui l'éloigne de l'éthique que l'on valorise. Ne cherchons pas une cohérence à tout cela. Les gens de gauche comme moi devraient applaudir Guingamp, Reims ou Lorient. Et vibrer fort pour le Hapoël Tel-Aviv, le FC Sankt Pauli, Livourne. Ne plus regarder ce sport de milliardaires. Ne jamais oublier quil y a tromperie sur le message. Mais je suis resté tout petit. Je n'ai pas quitté la main de mon grand-père, devant le parc Borély, un jour de mes cinq ans où je devais déjà, avec snobisme, revendiquer que je savais lire. Et puis rien ne m'empêche de souhaiter la victoire de Livourne contre l'AC Milan, de Sankt Pauli contre le Bayern Munich (on peut toujours rever), d'un parcours honorable du Hapoël Tel-Aviv en coupe d'Europe. Mais ça n'a rien à voir avec mon engouement pour l'OM. Rien.