Christophe Guillemain

Au bout du chemin, au bord du néant où il se tint, il sentit le poids incommensurable des choses infinies écraser chaque parcelle de son être. Sa conscience prise de vertige tomba dans un abîme qui se trouvait au-delà de la terreur et de l’exaltation, elle le porta aux frontières de la folie, qui est comme une mort sans repos, puis elle retrouva sa position initiale, sous son crâne, figée de même que la sève sous l’écorce tant que dure l’hiver.