Claude Izner

Les paupières closes, la femme gémissait. À son lobe gauche, un cabochon bleu, le droit manquait. Il lui tâta le pouls qu'il trouva trop rapide. Le front était moite. La dévêtir, la frictionner vigoureusement pour rétablir la circulation. Il la délesta de son sac et de la vareuse, considéra en hésitant la robe déchirée. Tant de boutons ! Il en arracha un, en libéra un autre et opta pour les grands moyens. Armé d'un couteau, il lacéra ce qui lui résistait. Des lambeaux d'étoffe, jupe, cor­sage, jupons, jonchèrent la tomette. Il avait l'impression de peler un fruit aux innombrables peaux. Il pensait en avoir terminé quand il découvrit un ultime barrage : le corset, aussi rigide qu'une cuirasse. Il dénoua maladroitement les lacets et, d'un geste sec, sépara les pans de l'armure. Les seins jaillirent, ronds, souples, généreux. Les mains tremblantes, il fit glisser les pantalons de dentelle, puis les bas en loques. Des égratignures zébraient ses mollets, les marques du cor­set s'imprimaient dans sa chair, pourtant cette inconnue était la plus belle créature qu'il eût contemplée. N'osant la toucher, il se contenta de frôler ses pieds gelés.