Claudine Bohi

un soir d’hiver



un soir d’hiver
où il ne neigeait pas

simplement froid dessus
jusqu’à fendre les pierres

elle s’en souvient encore

elle a mal à son père
elle a froid à son père

il est parti si loin
il est parti partout

un soir d’hiver
où il ne neigeait pas
…

l’heure est à l’ombre…



l’heure est à l’ombre celle qui remplit la douceur de sa
fourrure d’algue on marche dans le monde comme des
somnambules
on a perdu l’ensemble des lumières
qui s’allumaient dans les signes et s’engouffraient
dans nos épaules
alors quand triomphe le soir vous venez ouvrir le bleu
avec vos mains ouvrir cet inépuisable du bleu
cet infatigable du bleu
et quelque chose vient heurter la nuit la déplier la défaire
la fracasser toute une chair s’enroule à nos détresses
et vient d’un coup recommencer tous les signes

parler

tourner la boule
du silence
jusqu'en son bord extrême

jusqu'au souffle renoué

et toujours ce qui n'est pas dit
demeure dans la parole

ce qui sculpte la nuit
sous le scalpel du jour

tout ce qui vient après
dans l'abandon se dresse

un par un tu effaces
la gloire des signes bus

SECRET DE LA NEIGE


Extrait 5

comme une attente
qui serait comblée

avant d’être
éprouvée

avant même
d’être venue

une attente
dans son comblement même

déployée là

dans l’exactitude
du comblement

SECRET DE LA NEIGE


Extrait 2

avant la neige
le cœur bat
autrement

avant la neige
le corps bouge
plus loin

c'est la peau…


extrait 1

c'est la peau

qui fait lumière
dans le brouillard

on ne voit rien partout

sinon le monde absent
dans son offrande douce


sans couper sans couteau

le brouillard on l'aime
on le caresse

il éclaire un autre réel

une partition d'obscur
qui illumine

L’EAU SON PUITS ÉTRANGE…Extrait 1/2


l’eau
son puits étrange
où tombe le jour


une matière crie
vers l’abîme

engendre son obscurité

la nuit a dégrafé le vent
tu cherches
ce qu’elle retient


tu roules
dans ce sillage
tu vas dans le secret

tu vas
plus loin

LE FUNAMBULE SANS SON FIL…Extrait 4/4


toutes les phrases sont perdues
égarées

éparpillées


c'est là rien


mourir partout

avec personne dedans

LE FUNAMBULE SANS SON FIL…Extrait 3/4
les cris ensemble
sont mêlés brouillés
emportés par les fantômes


c'est oublié


disparu
englouti
loin sous la boue



noyer

respirer pas d’air

LE FUNAMBULE SANS SON FIL…Extrait 1/4


Le funambule sans son fil

et debout
dans son vide


vivre c'est là

ce couteau dans ta tête
  
  
  
  
ce couteau dans ta tête
secrètement porté

il s’enfonce partout
s’enfonce dans ta vie

s’enfonce dans tes yeux
et dans tes mains de père

et dans tes mains d’amant
dans toutes tes mains d’homme
(…) »

« il continue sa guerre
(…)

la blessure est profonde
qui ne se connaît pas
(…)

de père en fille
jusqu’en petite fille

il est parti loin de la mère



il est parti loin de la mère
il l’abandonne avec

la petite fille est seule

le couteau lui fait mal
ne sait où il se plante

elle ne sait d’où il vient
elle ne sait ce qu’il est

depuis longtemps il tranche
il fait des trous partout

de blessure en blessure
il fait ses ricochets
…

loin des champs de bataille



loin des champs de bataille
le sang encore se fige

jailli de leurs tranchées
le couteau a passé

de main en main
de mot en mot

il a creusé profond
et d’une lèvre à l’autre
il ouvre la blessure

venue de loin si vieille
et toujours renaissant

elle a cinq ans de boucles blondes
et de caresses
…

tu démêles une pelote…



tu démêles une pelote
de mots de chair et de silence

une pelote de sang
là sous les ongles
un à un qui se cassent

une pelote de larmes et de nerfs

les mains ouvertes sous la langue

cherchant
relevant cette fragilité du ventre
et du sourire

ce qui jaillit…



ce qui jaillit
ce qui reprend
et dégringole flocon

ces mots gelés
qui tournent dans l'espace
sont nos témoins

ce blanc en nous
ne finit pas
     il nous donne la parole

ciel de poètes…



ciel de poètes
regard

ce souffle revenu retrouvé
et toujours étouffé

l'œil qui voyage
vers ce dont il a surgi

et dont il resurgit

le poète lui aussi est une sorte d'alchimiste
qui ouvre le petit sac des mots

qui regarde à l'intérieur
y dénichant ces oiseaux-là
remplis de sons et de mémoires


chaque mot glisse en nous
la profondeur du monde

peut-être es-tu debout
et la douleur
est dans son écrin

il y a une sagesse
à refuser

car la vie
est trop petite
entre les jambes

elle est aussi trop grande
pour
y entrer

c'est qu'on meurt
parfois trop

Corps levé


Extrait 3

tu crispes vers le bord
tu défais le blanc

ce puits si vague
entre les cils

et la dormeuse
donne à l'exil

son nom d'eau sèche
et dure

l'œil de la pierre

si tard ouvert
jusqu'à recommencer

p.60

avant toi ça remonte…


avant toi ça remonte
et tu le sais sans la preuve

oui c’est bien avant
ça ne s’attrape pas qui fuit.

c’est bien avant les signes…


c’est bien avant les signes
c’est caché

c’est dans la tête
qui remue dans la langue

c’est là

c’est mélangé informe
dedans

c’est deux

mais pas compté

c’est un cri qui a des bras
on ne sait pas combien

[…]

c’est dans la nuit
ce qui l’étonne

et la défait

ça y retourne aussi
ça la recommence.