Citation de pgremaud
REMBRANDTSTRASSE, 35
C'est ici qu'habitait Joseph Roth en 1913, quand il arrivait tout juste de Galicie et qu'il était inscrit sur les registres de l'Université de Vienne sous son nom complet de Moses Joseph Roth. La maison est grise, dans un paysage désolé de banlieue; l'escalier est sombre, et dans la cour mal éclairée un arbre noueux pousse de guingois. En habitant un endroit pareil, il n'était pas difficile de devenir expert en mélancolie, cette mélancolie qui est la note dominante de Vienne et de la Mitteleuropa; tristesse de caserne et de pensionnat, tristesse de la symétrie, de la fugacité et de la désillusion. A Vienne on a l'impression qu'on vit et qu'on a toujours vécu dans le passé, dont les plis cachent et protègent jusqu'à la joie. C'est le Lied, la chanson du « lieber Augustin », ivrogne et vagabond, qui vit chacune de ses journées comme si ce devait être la dernière, qui vit dans un épilogue toujours prolongé, dans un intervalle entre le déclin et la fin, dans un adieu à faire mais toujours remis. Cette pause, c'est l'instant volé à la fuite, celui dont on jouit à fond, c'est l'art de vivre à l'extrême bord du néant, comme si tout allait pour le mieux.
C'est ici qu'habitait Joseph Roth en 1913, quand il arrivait tout juste de Galicie et qu'il était inscrit sur les registres de l'Université de Vienne sous son nom complet de Moses Joseph Roth. La maison est grise, dans un paysage désolé de banlieue; l'escalier est sombre, et dans la cour mal éclairée un arbre noueux pousse de guingois. En habitant un endroit pareil, il n'était pas difficile de devenir expert en mélancolie, cette mélancolie qui est la note dominante de Vienne et de la Mitteleuropa; tristesse de caserne et de pensionnat, tristesse de la symétrie, de la fugacité et de la désillusion. A Vienne on a l'impression qu'on vit et qu'on a toujours vécu dans le passé, dont les plis cachent et protègent jusqu'à la joie. C'est le Lied, la chanson du « lieber Augustin », ivrogne et vagabond, qui vit chacune de ses journées comme si ce devait être la dernière, qui vit dans un épilogue toujours prolongé, dans un intervalle entre le déclin et la fin, dans un adieu à faire mais toujours remis. Cette pause, c'est l'instant volé à la fuite, celui dont on jouit à fond, c'est l'art de vivre à l'extrême bord du néant, comme si tout allait pour le mieux.
