Et soudain, il était là. Joseph Victor Anthony Ruston Hepburn.
Les brumes dissipées, un froid était tombé, ses traits étaient précis comme son nom.
Il était engoncé dans une vie qui lui barrait le front en rides sèches, et y plaquait cet air obtus.
Il était une figure et une charpente épaisses.
Il s'en était allé un jour de mai 1935, sans raison.
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