Citation de Nastasia-B
Le vieil hongre remonta docilement sur la rive et s'arrêta près du feu. Il resta longtemps à nous regarder faire bouillir l'eau du thé dans la marmite. Puis il poussa un gros soupir qui semblait dire : « Vous ne comprenez donc vraiment rien à rien ! » Nous lui donnâmes un croûton de pain. Il le prit du bout de ses dents chaudes et le mastiqua en se servant comme d'une râpe de ses mâchoires qu'il faisait aller d'un côté et de l'autre. Il se remit à fixer le feu. Il méditait.
« Tu diras ce que tu veux, lança Rouvim en allumant une cigarette, là, il pense. Tu peux en être certain. »
J'eus alors l'impression que si le vieil hongre devait effectivement méditer, ce devait être sur l'ingratitude et la bêtise de l'homme. Qu'avait-il donc entendu toute sa vie durant, sinon les mêmes rebuffades, les mêmes reproches immérités : « Ho là, sale bête ! C'est qu'y vous mettrait sur la paille à bouffer comme ça ! », « R'gardez moi ça, lui faudrait de l'avoine à c' monsieur-là ! » Et s'il s'avisait de jeter un regard sur le côté lorsque les rênes venaient lacérer son flanc couvert de sueur, retentissait alors cette menace unique, immuable : « Essaie un peu de regarder, tu vas voir… » Avoir peur, même cela lui était interdit : les rênes tournoyaient aussitôt au-dessus de sa tête, et le charretier lui criait d'une voix faible mais pleine d'une joie mauvaise : « Ah, t'as peur… » Et le collier qu'on lui mettait toujours en appuyant contre lui une botte toute crottée, cette même botte qui lui labourait la panse pour l'empêcher de gonfler quand on lui passait la sous-ventrière !
Il n'avait aucune reconnaissance à espérer. Toute sa vie pourtant, dans le sable, la boue ou la glaise liquide des chemins, sur les sentiers " battus " et ceux à flanc de coteau, dans les raccourcis sinueux, il s'était escrimé.
L'HONGRE À LA ROBE GRISE.
« Tu diras ce que tu veux, lança Rouvim en allumant une cigarette, là, il pense. Tu peux en être certain. »
J'eus alors l'impression que si le vieil hongre devait effectivement méditer, ce devait être sur l'ingratitude et la bêtise de l'homme. Qu'avait-il donc entendu toute sa vie durant, sinon les mêmes rebuffades, les mêmes reproches immérités : « Ho là, sale bête ! C'est qu'y vous mettrait sur la paille à bouffer comme ça ! », « R'gardez moi ça, lui faudrait de l'avoine à c' monsieur-là ! » Et s'il s'avisait de jeter un regard sur le côté lorsque les rênes venaient lacérer son flanc couvert de sueur, retentissait alors cette menace unique, immuable : « Essaie un peu de regarder, tu vas voir… » Avoir peur, même cela lui était interdit : les rênes tournoyaient aussitôt au-dessus de sa tête, et le charretier lui criait d'une voix faible mais pleine d'une joie mauvaise : « Ah, t'as peur… » Et le collier qu'on lui mettait toujours en appuyant contre lui une botte toute crottée, cette même botte qui lui labourait la panse pour l'empêcher de gonfler quand on lui passait la sous-ventrière !
Il n'avait aucune reconnaissance à espérer. Toute sa vie pourtant, dans le sable, la boue ou la glaise liquide des chemins, sur les sentiers " battus " et ceux à flanc de coteau, dans les raccourcis sinueux, il s'était escrimé.
L'HONGRE À LA ROBE GRISE.
