Craig Johnson

Vic surveillait les alentours, à la recherche du pick-up en question.
— C’est quoi, le flux alvin ?
Henry me devança, bien qu’il eût toujours le nez fourré dans le Livre de Mormon.
— La diarrhée des veaux.
— Beurk.
Nous poursuivîmes à petite vitesse en cahotant sur quatre roues motrices, pour faire le moins de dégâts possible au champ du rancher.
— Alors, je cherche un pick-up couleur chiasse ?
— Exact.
— Est-ce que je vous ai fait part de l’ampleur de ma désillusion concernant la vision romantique du Far West ?
Je désignai les étendues infinies qui se déployaient autour de nous.
— Et pourtant te voici au beau milieu du grand Ouest.