Curzio Malaparte

Quelque chose me troublait dans cette toile. Ce n’était pas le visage de cire du mourant, ni la pâleur des serviteurs, ni la richesse fastueuse de l’immense salle resplendissante de miroirs, de marbres et de dorures : mais le bouquet de roses que le mourant serrait dans sa main. Ces roses, d’un vermeil vif et tendre, semblaient faites de chair, d’une chair rose et tiède de femme. Une sensualité inquiète s’exhalait de ces roses, en même temps qu’une douceur pure et affectueuse : comme si la présence de la mort ne ternissait pas la délicatesse vive et limpide de ces pétales de chair, mais ranimait en eux cet orgueil qui est le triomphe éphémère, et éternel, des roses.