Daniel Adam

J'ai tourné les pages d'un livre de photos sur le Québec et le fleuve Saint-Laurent. C'est là que j'aurais eu envie de tout reprendre à zéro. Mais on ne reprend jamais rien à zéro, je le sais. Il y a un avant, un horizon, une pierre, un nuage, un son, une odeur, un cri, celui du premier coup de marteau sur le pouce, ou du premier jappement d'un chiot, il y a des persistances, l'odeur du lait brûlé, de la suie du poêle, d'une cigarette, de l'encaustique, du varech, du talc, il y a toujours le souvenir des poils piquants d'une barbe mal rasée, de la pupille d'un œil, d'une étoile entraperçue par le rideau mal fermé d'une chambre d'hôpital, du regard triste d'une mère, d'un vélo sous la pluie et d'un chalet au milieu d'une clairière, il y a les touches noires et blanches d'un piano, la peau d'un sein, la chaleur d'un mot, le poids de toutes ces choses m'emporterait au fond du plus beau fleuve du monde.