Daniel Silva

Il y avait autre chose, au-delà de la fatigue et de l’agitation ; quelque chose qu’elle n’avait pas ressenti depuis bien longtemps. Elle supposa que c’était de la satisfaction. La sonate de Tartini avait toujours été son morceau fétiche, mais depuis l’accident ses entrelacs et ses doubles-croches lui paraissaient inaccessibles. Ce soir, pour la première fois, elle l’avait exceptionnellement bien rejouée. Il lui avait toujours semblé évident que son humeur du moment se reflétait dans son jeu. La colère, la tristesse, l’anxiété : toutes ces émotions rejaillissaient dès qu’elle posait son archet sur les cordes d’un violon. Elle se demanda pourquoi les émotions libérées par la mort de son père lui avaient permis de rejouer la sonate de Tartini.

Soudain, elle eut besoin d’activité. Elle se rassit sur le lit, ôta son tee-shirt moite, enfila un sweater de coton. Pendant quelques minutes, elle déambula sans but à travers la villa, allumant ici une lampe, fermant là un volet. Les carreaux de terre cuite étaient froids sous ses pieds nus. Elle adorait cet endroit, avec ses murs blanchis à la chaux. Tout ici était si différent de la maison du Zürichberg où elle avait grandi ! Les pièces étaient vastes,