Danièle Duteil

Le vélo de grand-père
trouvé au fond du hangar
fleurit au jardin

Dans la gouttière
la balle gorgée d'eau
quand revient l’été ?

Sous l’établi
la cloche rouillée
y’a du monde ?

Mûres plein les mains
là dans les broussailles
une casserole rouillée

Françoise Grandhomme, alias Gouelan

Maison à vendre
la branche de seringa
ploie sous les fleurs
un peu de leur parfum
au creux de ma mémoire

Tasse fumante
du thé s'échappe une note
de bergamote

   
   
pluies interminables
grand-mère tricote un châle
bien trop long

les poches vides
le regard tendu vers la lune
presque pleine

Sous les draps de lin
Dessins de cœur malhabiles
Et collier de nouilles

Coquetier ébréché
Souvenirs des mouillettes
Et l'amour de mamie

De la grotte oubliée
Aux cimaises du musée
Œuvres de l'ermite


Colette Kahn

ciel variable
de la fleur de sarrasin
j'ignore le parfum

sous le canapé
la balle d’un chat
jamais remplacé

Le vieux banc rouge
livré à la forêt
assis seul.

C'était un soir d'encre et de lumière, lorsque le vent déploie ses ailes. Sous la lueur de la lune, les gens écoutaient l'homme qui parlait au vent et égrainait des notes se faufilant sur la route des âmes.
Patrick Gillet

Le lacis serré,
écriture linéaire,
des laisses de mer.

choux à la crème
l’écriture de Mamie
sur le papier jauni

jardin des parents
un fusil Playmobil
dans les rocailles

pour un chant d’oiseau
trente enfants gardent
le silence

Philippe Quinta alias Fitaki Linpé.

Les solos de Dino faisaient songer aux bûches jetées dans le feu des Tsiganes d'où jaillissaient des nuées d'étincelles montant vers le ciel. Les notes rougeoyaient sous ses doigts. Elles dévoraient la nuit en apportant de la chaleur dans le coeur des hommes...
Patrick Gillet

Comme l'eau d'un torrent, les notes dévalaient en cascades le manche de sa guitare. Sa main gauche parcourait les cases dans un legato véloce créant des vagues musicales. Ses doigts glissaient sur les frettes comme l'eau sur les galets.
Patrick Gillet

Revoir les frères et soeurs de mon père me remue encore onze ans après sa mort. Dans chacun d'eux reste un morceau de lui et comme ils sont nombreux, en leur présence, son image se reconstruit, peu à peu, en trois dimensions.
France Cayouette

Un marin lance un cordage, qu'un autre s'empresse d'attacher d'un noeud savant sur un anneau. Le commandant coupe les moteurs, et c'est la valse des caisses de poissons qu'on se passe de mains en mains. Les derniers, péchés sur le retour, frétillent encore de la queue.
Des reflets d'argent
L'eau scintille de mille feux
Voici les harengs.
Patrick Feru

Métro –
assise dans le coin
de mes pensées

Valérie Rivoallon.

à peine assemblé
le nouveau cerf-volant
cherche à s’échapper

Damien Gabriels.