Dans la cours, attablement depuis tout un temps indéchiffrable, littéralement, on n'y connaît pas les chiffres [Et il les lui faudrait connaître, ces chiffres, à la lettre près], faute d'une horloge ou de tout autre instrument donnant l'heure, et depuis un instant, celui où vient s'inscrire le nom d'instrument, tel un piano mécanique partiellement dissimulé dans le feuillage de l’hortensia [abondant jusque dans les hauteurs des murs en présence] exécute la partition que donnent les cartes perforées en son coffre.
Mais une note, est ce qui survient, quant au commencement du volume, comme s’il n’y avait pas volume du volume, les cinq cahiers ne se-raient rien, rien encore, l’on redoute le roman fleuve, quoiqu’il en soit des interruptions succes-sives, et à cet égard, un survol en est-il possible ?