Denise Riley

Suspendue dans la lumière impitoyable
La mouette inclinée arrête ses cercles
La mer vitreuse n'est que vagues durcies
Les eaux se penchent dans l'air brillant
Sans s'écraser et retiennent leur arc.

A chaque fois que je dois mentionner à quelqu’un que « mon fils est mort », j’ai toujours l’impression que c’est une exagération, un mensonge destiné à me mettre en scène. Mauvais goût. Ou bien, que c’est un manque de loyauté envers lui. Car je n’ai pas le moins du monde l’impression qu’il est mort, mais simplement qu’il est « absent ». Même s’il restera absent pour le reste de ma vie.