Dennis Lehane

L'automne agonisait en technicolor autour de nous.

Les feuilles sur les arbres ou dans l'herbe
se teintaient de jaune vif et de rouge flamboyant,
d'orange éclatant et de vert moucheté de rouille.

L'odeur piquante des végétaux mourants, tellement typique de cette saison,
imprégnait les grandes vagues d'air qui traversaient nos vêtements,
nous amenant à contracter nos muscles et à écarquiller les yeux.

Nulle part la mort ne survient de façon plus spectaculaire,
plus orgueilleuse,
qu'en Nouvelle-Angleterre au mois d'octobre.

Le soleil, libéré de son carcan matinal de nuages orageux,
transformait les vitres en taches de lumière éblouissante
et conférait aux pavillons de brique entourant le minuscule jardin
une nuance fumée en harmonie avec celle des feuillages les plus sombres.

Non, ce n'est pas ça, la mort, ai-je pensé.
La mort, c'est ce qu'il y a derrière nous,
dans la cuisine dévastée de P'tit David et de Kimmie.

La mort, ce sont du sang noir et des chats déloyaux
qui bouffent n'importe quoi.