Dennis Lehane

À ce stade, personne n’avait plus de nouvelles d’Amanda McCready depuis au moins soixante heures, voire soixante-dix, et je n’avais aucune envie de la découvrir abandonnée au fond d’une benne à ordures, les cheveux collés par le sang. Ni de tomber sur elle dans six mois, hagarde, transformée en zombie par une espèce de monstre armé d’une caméra vidéo et d’un fichier contenant des adresses de pédophiles. Je n’avais aucune envie de sonder les yeux d’une fillette de quatre ans pour m’apercevoir que tout ce qu’il y avait eu un jour de pur en elle était définitivement anéanti.
Je ne voulais pas me lancer sur la piste d’Amanda McCready. Je voulais que quelqu’un d’autre s’en charge.