Diney Costeloe

Sheila s’approcha d’elles, Rosie se recroquevilla, apeurée. Mais Rita regarda la grande d’un air de défi. — Toi, dit Sheila en pointant Rosie du doigt, tu t’assois à la table des mioches. Elle montra une table près de la porte où les plus petites se tenaient debout derrière leurs chaises. Rosie serra la main de sa sœur sans bouger. — Et toi, dit Sheila à Rita, tu t’assois là-bas, à la table des moyennes. Rita accompagna sa sœur jusqu’à sa table, et lui murmura : — Assieds-toi ici, Rosie, je viendrai te voir plus tard. Rosie se mit aussitôt à pleurer. — Mais je veux m’asseoir avec toi. Tous les regards se tournèrent vers elles. — Chut ! Rosie ! murmura Rita. Tu peux pas. Ma place est là-bas. Elle lâcha la main de sa sœur et se dirigea vers la table qui lui avait été assignée, et où des filles qu’elle n’avait encore jamais vues se tenaient en silence derrière leurs chaises. Elle choisit une place libre d’où elle pouvait apercevoir Rosie. — Pas ici, lui souffla une de ses camarades, c’est la chaise de Beryl. Viens te mettre à côté de moi. Rita obtempéra, mais Rosie continuait de sangloter. — Quel est ce bruit déplaisant ? dit soudain une voix. Rita lança un regard furtif par-dessus son épaule. C’était Mme Hawkins. S’approchant de Rosie d’un pas impérieux, la surveillante la gifla. Les pleurs cessèrent aussitôt. — C’est mieux comme ça, se félicita Mme Hawkins. Je ne veux plus t’entendre. Ignorant les sanglots étouffés de la petite, elle gagna sa place.