Dominique Dussidour

Quand on naît la bouche broyée par la douleur de sa mère et les tympans broyés par la douleur de son père on n’a rien à dire ni à entendre. On désire les feux d’artifice qui brûlent dans le ciel en plein jour, on monte jusque sur la colline sur ses jambes grêles d’enfant de cinq ans afin de se tenir au plus près du théâtre d’ombres et on se glisse, ombre parmi les ombres, sous les buissons afin de regarder les fusillés qui tombent un à un dans les trappes souterraines où s’accomplit l’absence de la paix
broyé, on n’a pas peur
la bouche broyée ne craint aucun mensonge
les tympans broyés ne craignent aucun cri
un enfant broyé n’a plus peur