Ed McBain

Certains jours, quand il avait arpenté les trottoirs pour courir après un petit voyou à travers toute la ville et qu’il rentrait chez lui crevé, n’ayant envie que d’une bouteille de bière, il trouvait l’appartement bourré de photographes tapettes ou de splendides mannequins qui ne parlaient que de la dernière double page de Vogue ou de Harper’s Bazaar, qui éclusaient les bouteilles qu’Augusta achetait sur ses économies et qui voulaient savoir quelle impression cela faisait de descendre quelqu’un (« Avez-vous déjà vraiment tué quelqu’un, Bert ? »), comme si le boulot d’un flic était un passe-temps aussi futile que le métier de mannequin. Cela l’irritait chaque fois qu’Augusta parlait d’elle en tant que « mannequin ». Le mot la faisait paraître aussi vaine que son travail ; un mannequin de vitrine inanimé, habillé à la dernière mode de Paris.