Edna O’Brien

Maintenant, c'était novembre ; les écureuils avaient mangé les noisettes, dont les coquilles, enfoncées par nos pas dans le sol, pourrissaient et nourrissaient la terre. Je ne pouvais imaginer Mme Keogh morte. Je ne le peux toujours pas. Je ne peux toujours pas imaginer mort chacun d'eux. ils continuent de vivre ; ils sont immobilisés dans cette région lointaine que l'on nomme enfance, où rien jamais ne meurt, pas même soi.