Edouard Cortès

Cinq kilomètres à pied, c’était désormais ce figuier de Barbarie en fleur, ces cailloux gris et saillants, le parfum du laurier et de l’eucalyptus, un vent doux, une poignée de main, une galette de pain. Cinq kilomètres à pied, c’était le vol d’un héron, le sourire de Mathilde, une douleur persistante à l’épaule droite... mais ce n’était plus du tout une heure de marche. Je ne comptais plus. Une semaine, une année, un instant de silence se confondaient sur l’échelle du temps. Je venais de trouver le bon rythme des pas, celui où seuls comptent l’espace et l’instant présent.